«Так много людей входят в двери нашей церкви ежедневно, склонив головы под тяжестью своих грехов, что невозможно не заметить как истерся порог нашего прихода за долгие годы своего существования и патронажа над согрешившими. Все, кто отворяет двери в надежде получить в стенах храма отпущение грехов своих, приносят их, бережно закутав в слова скорби и молитвы к богу. Они все еще надеются найти его здесь. Двигаются бесшумно вдоль тяжелых скамей, будто боятся спугнуть своего спасителя лишним резким звуком.
Они не знают, что Бога здесь нет. Они не знают, что Бога здесь никогда и не было.
Что есть наш бог? Власть, основанная на страхе. Власть, основанная на боли. Власть, пахнущая порохом. Власть, порабощающая наркотическим бредом.
- Простите меня, Падрэ, ибо я согрешил, - вкрадчиво и стыдливо признается прихожанин.
- Бог прощает тебя, сын мой, - говорю я спокойно, тихо и успокаивающе ибо произношу я только правду.
Наш Бог прощает. Даже нет. Наш Бог потворствует вашим порокам. Он желает взращивать их. Он лелеет их в своих руках, словно младенцев, ожидая, когда они перерастут в грехи покрупнее и удовлетворят божью сущность.
Бог в этом храме – Власть, жестокая, требовательная и ненасытная. А мы все – ее верные слуги».